Reflexões Pós-Carnavalescas

Passei a última semana no interior do Estado, mais precisamente em Encruzilhada do Sul, região serrana incrustada no Sudeste do Rio Grande do Sul.

Para descrever a cidade, é inevitável usar um clichê de jornalista da grande mídia: ali você respira a história viva, ou coisa parecida.

Encruzilhada é uma cidade quase tri-centenária (sua povoação começou em 1715, com índios e missionários que, junto da guarda da Coroa, repudiaram as invasões espanholas) e suas ruas já viram passar tropas Farroupilhas, sendo palco de batalhas registradas inclusive na literatura (a cidade é citada n’O Tempo e o Vento, de Erico Verissimo).

Eu tenho uma ligação muito especial com a cidade, já que a família Noronha vem de lá, minha mãe e meus parentes nasceram quase todos na região. A árvore genealógica remonta às primeiras famílias açorianas que chegaram por lá, formando uma rica aristocracia rural da qual hoje só resta mesmo o sobrenome.

Quem diz não gostar de Carnaval precisa antes assistir aos desfiles e bailes realizados na cidade. Ela literalmente pára por 5 dias e casas transformam-se em concentrações, onde litros e litros de cerveja gelada são consumidos 24 horas por dia.

Os desfiles vão até aproximadamente às duas da manhã, quando começa o fervo nos clubes, que vai até sol alto. Dali todos continuam bebendo nas praças centrais ou voltam para as concentrações. Dormir? Algumas horas, quando dá tempo, afinal, existe a quarta-feira de cinzas para isso.

Os habitantes são bem-educados e atenciosos, por favor e muito obrigado faz parte do dia-a-dia, quem é de fora e chega lá pela primeira vez até estranha.

A água tratada pela companhia de saneamento vem de vertentes limpas e não precisa de tantas etapas de tratamento. Resultado? Não tem cheiro e é inodora, coisa rara hoje em dia.

A criminalidade beira o zero e não se vêem grades ou muros altos. É possível andar pelas ruas madrugada afora, sem ter medo de assaltos ou violência. No máximo, alguma briga sem grandes conseqüências por causa de namoradas.

Algumas fotos da Página do Gaúcho:

E do Carnaval:

De Volta ao Inferno

Esteio, onde vivo e para onde regressei hoje, é um tumor erguido no meio do caminho entre o Vale dos Sinos e Porto Alegre.

A cidade-dormitório, cinzenta, poluída e mal-cheirosa, oferece zero opções culturais, a casa de cultura está jogada às traças e o único cinema fechou as portas há séculos.

Sua população, mal-vestida e mal-educada, passa o tempo entre hamburgers gordurosos e programas da televisão aberta.

As casas e apartamentos são verdadeiras fortalezas cercadas de grades, protegidas por porteiros e cancelas 24 horas por dia, 7 dias por semana.

A água que vem do quase morto Rio dos Sinos só não fede mais do que as ruas, com seu asfalto escaldante cheirando a petróleo.

Quero sair urgentemente disso aqui, acho que no máximo em dois anos consigo ir morar no interior, de mala e cuia. Já saio ganhando logo de início: lá, 80% dos meus amigos não serão virtuais, raros dos quais conheci pessoalmente.

Quero voltar a respirar um ar que não tem poeira de cimento e o odor horrível da fábrica de margarina. Quero uma água que não contém mais de 90 produtos químicos diferentes.

A vida é uma só, é curta e não dá para desperdiçá-la nesse porão do mundo.